Igor

Igor avait une entreprise en Moldavie. Avec un diplôme d'ingénieur oenologue, il avait travaillé dans son pays jusqu'à la mort de son père dans un accident de la route. Il détestait son père qui faisait souffrir sa mère. Juste après l'enterrement, il était parti avec son frère. C'était la libération dans les anciennes républiques d'URSS. Maintenant ils habitaient tous les deux dans une chambre d'hôtel en banlieue près de la gare RER. Son frère ne sortait presque pas. Il ne voulait pas travailler sur les chantiers. Il allumait la télé et passait son temps à boire de la bière pendant que lui, Igor, menait une vie simple droite. Il acceptait les boulots qui se présentaient tout en gardant l'espoir de monter un négoce de vins en connexion avec la Moldavie. Mais il ne voulait pas qu'un associé lui vole ses secrets, ses client. Il voulait une entreprise à son nom. Tout ce qu'il voulait en fait, c'était pouvoir ouvrir un compte bancaire. Sans chéquier, à quoi bon travailler dur ? Il risquait de se faire voler.

A mon cours,il était venu très régulièrement toute une année. Il s'asseyait au fond de la salle, bien en face de moi et me fixait pendant deux heures sans bouger un cil. J'avais l'impression qu'il allait m'avaler par le regard. Peu avant les vacances d'été il m'a apporté un bouquet de dix roses rouge foncé avec des fleurs de camomille. Je l'ai invité à prendre un pot dans un café près de Montparnasse. C'est là qu'il m'a raconté son histoire et qu'il m'a demandé de l'épouser. Oh ! Pas grand-chose, juste signer. Il pourrait faire ses papiers et après, je pouvais divorcer. Ce printemps-là, la camomille fleurissait même en plein Paris, autour des troncs d'arbres et smur le talus des voies rapides. Quand j'ai pris congé, évoquand ma famille, il m'a demandé s'il pouvait m'accompagner un peu. Il me suivait. Je ne savais pas trop quoi dire. Quand j'attendais pour traverser au feu vert sur l'avenue du Maréchal-Leclerc, il s'est éloigné; Il a renoncé. Il a dû rentrer chez lui.